Poemigas en La Habana Negra cubana tenía que ser

22/03/2008 GMT 0

Poemigas en La Habana

negracubana @ 12:09

Poemigas, colección de poemas de Luis Eduardo Aute en edición fascimilar del Museo de la Música de La Habana, será la propuesta para hoy sábado 22 de marzo, en el habitual Sábado del libro del Palacio del Segundo Cabo, sede del Instituto Cubano del Libro. Esta presentación, prevista para las 11.00 a.m., servirá de colofón a la Jornada Clausura del Festival Barnasants en Cuba; actividad que tendrá como centro al destacado cantautor y que coordinan el Instituto Cubano de la Música, el ICAIC y otras instituciones catalanas y cubanas.

Con prólogo de Amaury Pérez Vidal, este poemario despliega la ironía, el ingenio y la astucia propias de un autor que se mueve entre las facetas de poeta, cantor, artista plástico y cineasta; transitando por todas, siempre desde su compromiso con el arte y con las causas nobles, de las que se arropa su quehacer literario y musical.

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Quién Soy
- NEGRACUBANA, hija de esta tierra, de estas tradiciones y de la insularidad. También de mi bisabuelo chino y mi abuela africana. Soy mujer, mestiza, negra, caribeña... soy el producto de otros seres que me habitan y definen
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Una mujer negra que no es más otra, es ella misma
bell hooks

Mujer Negra. Nancy Morejón. Todavía huelo la espuma del mar que me hicieron [atravesar. La noche, no puedo recordarla. Ni el océano podría recordarlo. Pero no olvido al primer alcatraz que divisé. Altas, las nubes, como inocentes testigos presenciales. Acaso no he olvidado ni mi costa perdida, ni mi lengua [ancestral. Me dejaron aquí y aquí he vivido. Y porque trabajé como un a bestia, aquí volví a nacer. A cuánta epopeya mandinga intenté recurrir. Me rebelé. Su Merced me compró en una plaza. Bordé la casaca de Su Merced y un hijo macho le parí. Mi hijo no tuvo nombre. Y Su Merced murió a manos de un impecable lord [inglés. Anduve. Esta es la tierra donde padecí bocabajos y azotes. Bogué a lo largo de todos sus ríos. Bajo su sol sembré, recolecté y las cosechas no comí. Por casa tuve un barracón. Yo misma traje piedras para edificarlo, pero canté al natural compás de los pájaros nacionales. Me sublevé. En esta misma tierra toqué la sangre húmeda y los huesos podridos de muchos otros, traídos a ella, o no, igual que yo. Ya nunca más imagine el camino a Guinea. ¿Era a Guinea? A Benín? ¿Era a Madagascar? ¿O a Cabo [Verde? Trabaje mucho más. Fundé mejor mi canto milenario y mi esperanza. Aquí construí mi mundo. Me fui al monte. Mi real independencia fue el palenque y cabalgué entre las tropas de Maceo. Solo un siglo más tarde, junto a mis descendientes, desde una montaña azul, bajé de la Sierra para acabar con capitales y usureros, con generales y burgueses. Ahora soy: Sólo hoy tenemos y creamos. Nada nos es ajeno. Nuestra la tierra. Nuestro el mar y el cielo. Nuestras la magia y la quimera. Iguales míos, aquí los veo bailar alrededor del árbol que plantamos paara el comunismo. Su prodiga madera ya resuena.

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